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N° 1988 - Docteur Fatalis [SUPER]
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SUPER
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Le commandant qui s’était déjà penché sur sa table pour écrire, releva la tête en soupirant, comme s’il sortait d’un mauvais rêve. Mais il resta là, bouche bée, et les yeux grands ouverts, en apercevant soudain, en face de lui, une sombre figure qui lui souriait.
« Chéri-Bibi ! »
Et il bondit.
Mais tout de suite il retomba sur son fauteuil. La sombre figure se penchant au-dessus du bureau lui avait glissé entre les deux yeux le canon d’un revolver. Et elle ne souriait plus. Il tâta sa poche. Il était désarmé. On l’avait volé.
La figure se reprit à sourire :
« Bien sage ! Pas un cri ! Fatalitas ! »
Sur quoi le sinistre visiteur s’assit sans qu’on l’en priât et dit :
« Monsieur, je suis un honnête homme ! »
Cette déclaration faite, il se tut comme s’il réfléchissait profondément à ce qu’il venait de dire, si bien qu’il crut devoir, après quelques instants, ajouter :
« Ou je l’ai été ! » Mais cette formule sembla le replonger dans un abîme de cogitations d’où il ressortit pour dire encore :
« Ou j’aurais pu l’être... Fatalitas !... »
Le commandant, le voyant si tranquille, fut gagné par cette tranquillité. Il écouta et regarda.
« Fatalitas ! reprit l’homme, voilà mon ennemie. Elle ne me lâche pas. Si vous saviez ce que j’ai eu de déveine dans la vie, c’est à n’y pas croire ! Mes compagnons de cage se plaignent de n’avoir pas réussi. Mais moi, alors, qu’est-ce que je dirais ? À propos, on me traite d’anarchiste ; je tiens absolument à déclarer au début de cet entretien que je ne suis pas anarchiste du tout ! Moi, monsieur, je trouve la société, telle qu’elle est, très bien faite. Et mon désir a toujours été de m’y faire une humble et honorable place ! Le malheur est que je n’ai jamais pu y arriver !
« Fatalitas ! J’ai lu Kropotkine. Son système ne tient pas debout, et quant à Karl Marx, je préfère vous dire tout de suite que je regretterais toute ma vie les efforts que j’ai dû faire pour m’accaparer le bien d’autrui, s’il m’avait fallu le partager de force avec des gens que je ne connais pas !... J’aime à faire la charité, c’est entendu, mais il ne faut pas me mettre le couteau sur la gorge !... Les rôles seraient renversés !... Ni anarchiste, ni collectiviste !... Faut qu’on le sache une fois pour toutes ! Et si vous désirez être renseigné sur ce que je suis, eh bien, je vais vous le dire, moi, monsieur, je suis capitaliste ! Enfin, vous me comprenez, je ne demande qu’à le devenir ! »
[Tiens, c'est bizarre, si on prend en compte les mots de Gaston Leroux, le revolver est chargé avec une cartouche qui appartient plutôt à l'époque du Docteur Fatalis qu'à celle de Chéri-Bibi. Désignez cette cartouche dans le même format que l'article Wikipédia qui lui est consacré.]
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