Miquaelgé, le grand maître, serra le poing à s'en rentrer les ongles dans la peau pendant que le Riv', l'élève naïf, époussetait sa tunique.
- Bonne réponse, microscopique insecte sans intérêt... Mais écoute ça !
Miquaelgé farfouilla dans sa tunique et en sortit un petit sifflet. Le sage s'avança, mains derrière le dos, démarche lente et arrogante de celui qui veut vous prendre de haut en vous regardant du bas. Il se planta devant son élève puis se mit à souffler le plus fort possible dans son instrument en devenant aussi rouge qu'un tison qu'on aurait oublié dans le feu. De son index droit, il indiquait avec insistance la table au fond de la grotte, tandis que son bras gauche élevé sur l'épaule de son disciple empêchait le Riv' d'avancer.
Voilà qu'il se met à faire la circulation maintenant se dit le Riv'. Je lui dis que je n'avance pas, ou non ? Et puis d'abord, il le sort d'où son sifflet ? Il n'a pas de poche...
Solennellement, les yeux plissés, le maître déclama :
"Plus il y a de travail, plus elle se lève tard."
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