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N° 642 - 0 [RIV] par Riveccio

Miquaelgé, le grand sage, blêmit et se jura de faire trébucher son élève.

- Résidu de charogne grillée au soleil ! Que t'inspire ce qui va suivre?

Mais, malgré la hargne qui se dégageait de son corps décharné, le grand maître semblait s'épuiser. Sa voix ne claquait plus comme auparavant. Il était retourné sous les poutres, l'épaule droite tombante, le bras pendant mollement devant lui, la main semblant sans vie. Il reposait de tout son poids sur le bras gauche qu'il avait levé vers la poutre, un peu à sa gauche. La main s'y agrippait comme à un dernier espoir. Il était plus voûté qu'auparavant dans la pénombre et si son œil ne luisait plus, c'était maintenant sur son menton que brillait la salive. Il avait les jambes arquées et flageolantes, les pieds cherchant leur place en traînant sur le sol.

Par déférence, le Riv' regarda ailleurs en attendant qu'il récupère, ce qui arriva rapidement. Le menton tremblotant, le maître dit :

"Certains aiment en avoir par-dessus la tête."